Alexander aveva sei o sette anni quando per la prima volta era entrato in uno stadio di Quidditch. I rumori e i suoni a rimbombargli nella testa, gli occhi azzurri a brillare alla vista delle bandiere colorate. Sapeva che cosa fosse la magia, la attendeva e bramava come un giocattolo a Natale.
Sapeva, dal primo momento in cui la spilla da capitano era entrata in suo possesso, di dover primeggiare.Perché il Lestrange era così, se avesse fallito davanti all'intera scuola probabilmente avrebbe preferito sparire.
Suo padre era stato chiaro. In qualsiasi ruolo il figlio decidesse di giocare, doveva primeggiare.

Quella stessa mattina, il cielo era nuvoloso sopra la sua testa nera corvino. Non aveva fatto colazione, se non qualche galletta spizzicata qua e là. Alla fine, un po' per mancanza di persone competenti e un po' per...un senso della giustizia, si era ritrovato Delialh in squadra. Sperò, il Lestrange, di non doverla disarcionare a suon di stupeficium. Avanzò con la sua Thunder 3 verso il campo da Quidditch, gli occhialini e le protezioni già applicate a dovere.

[Poco prima, negli spogliatoi]

Non era particolarmente incline alle chiacchiere, il Lestrange. Passava molto del suo tempo in silenzio, specialmente nelle aree comuni. Ma sentiva, Alexander, una sorta di dovere morale verso la squadra.

«Oggi è la prima partita del campionato, ovviamente contro quei coglioni di Grifondoro. » La pergamena rimane a mezz’aria, lo schema delle loro tattiche studiate ad ogni allenamento. «Se volete giocare sporco, non ve lo impedirò. Ma, ovviamente, cercate di non fare falli evidenti o perderemo punti. Ed io vi verrò a cercare, uno ad uno. » Sorride, Alexander. Del resto buon sangue Lestrange non mente.

«Ho scelto i migliori tra le Serpi, so che possiamo batterli. Anzi, imperativo non fallire. Mi raccomando » Alexander portò la mano al centro del cerchio, una sopra l'altra e le voci delle serpi si unirono in un coro. Il serpente striscia, sa essere letale

[In campo]

Aveva esultato, il figlio di Salazar. Avevano la precedenza sulla Pluffa. Alex saltò sul manico di scopa ma poco dopo venne intercettato dal bolide, ironia della sorte chi fosse l'altra persona ad essere rincorsa dal bolide impazzito. Si alzò di quota, registrando la posizione dei battitori e cacciatori. «O' Death, Mccarthy aiutate Parker con il bolide. » Alexander virò con la scopa sulla sinistra, concentrandosi poi sull'altro cacciatore e battitore. Provo io ad intercettarla, rimanete compatti! MIAAA!» Provò a lanciare la pluffa, se ci fosse riuscito la palla sarebbe arrivata tra le mani di Boonpra

Alexander odiava il genere umano. Quello non era semplicemente un dato di fatto, ma un’atroce verità che il Serpeverde si era ripetuto nel tempo. Considerava la metà delle persone della scuola e – della sua stessa casata – braccia tolte al lavoro artigianale. Inconsapevole di come, metà dei suoi compagni fosse approdata in quella scuola il Lestrange li osservava come animali in via d’estinzione. Lo stesso sguardo tedioso inchiodò la figura andante della Parker. Quella stupida puffola che si portava dietro tutta quella banda di sfigati, tutti eccetto Mona che nonostante tutto rimaneva una delle sue più care amiche. Eppure, i figli di Rowena dovevano essere quelli ‘’intelligenti’’ pensò tra sé e sé il Serpeverde, forse Mona era stata imperiata per girare con quella banda di scarti di psichiatria del San Mungo.
Alexander spostò lo sguardo cristallino su i nuovi arrivati, erano troppi. Che quest’anno il Quidditch andasse di moda? L’anno precedente le maledizioni senza perdono, quest’anno prendersi a bolidate in faccia. Ma d’altronde…c’è a chi piaceva.
A lui piaceva vincere e questo era il minimo indispensabile. Non avrebbe ammesso deboli di cuore, persone poco ambiziose o pappe molli. No, il Lestrange era cresciuto a sue spese con un’educazione fin troppo rigida e poco persuasiva.
Quando Alexander voleva qualcosa, lui semplicemente schioccava le dita.
Il suo migliore amico glielo ripeteva in continuazione che quella scuola era piena di imbecilli, con tutto quello che era successo nel mondo magico forse Alexander avrebbe preferito di gran lunga Durmstrang. Certo…Hogwarts vi si stava avvicinando ma pur essendo spavaldo, il Lestrange aveva sempre rigato diritto. Aveva ascoltato delle storie surreali tra i corridoi della scuola e lui stesso aveva visto quanto fossero atroci le punizioni corporali.
Ma adesso non aveva tempo per pensare a quello, quando la Parker si avvicinò alle mazze da battitore il Lestrange trattenne un sorriso divertito. Ma dove vuole andare quel goblin di un metro e un pacchetto di gelatine al sapore vomito? Un pensiero che tenne per sé, prima di avvicinarsi alla postazione dei bolidi e pluffe. Attese che gli altri battitori e cacciatori prendessero posto, dopodiché assegnò ad ognuno di loro una postazione.

«Paker sei sicura? Non vorrei che una ragazzina come te si spezzasse un’unghia smaltata.» Alexander le fece l’occhiolino prima di avvicinarsi alla postazione dei bolidi e farli librare in aria. Un ronzio fin troppo conosciuto riempì l’aria, lasciando che i bolidi si muovessero a destra e sinistra. Fece scivolare la bacchetta nella mano destra, lasciando che si girasse di poco e sussurrò l’incantesimo per farli schizzare in aria. Una volta presa postazione, si allontanò di poco da i battitori. «Dividetevi in due squadre, il primo battitore che lancia più bolidi al battitore rivale e lo disarciona ha il posto in squadra.» Attese che i giocatori si posizionassero e poi, prima che la Parker insellasse il suo manico di scopa, Alexander si abbassò di poco e le sussurrò; «Sei ancora in tempo per filartela in Sala comune, altrimenti…beh, auguri.» Spostò il mantello e lasciò che la partita iniziasse.

La fine dell’estate aveva un sapore diverso per il Lestrange, ritornare tra le mura di Hogwarts gli dava un certo senso di routine e quiete. Al Maniero, cercava di passare la maggior parte del tempo fuori da quelle mura fredde e malinconiche. Le estati scozzesi erano coperte da un velo di malinconia che gli trapelava al di sotto degli strati dei vestiti e lo lasciava annichilito. Alexander trascinò con sé il baule fino all’Espresso di Hogwarts, aveva solo un pensiero per quell’anno: avere la spilla da Capitano Serpeverde, ora che il suo predecessore aveva lasciato le mura scolastiche, il Lestrange non aveva dubbi su chi vertesse la scelta. La squadra era da ricostruire, ora che la maggior parte degli studenti era andata via. Dopo l’annuale banchetto, Alexander aveva pensato solo al colloquio con il suo responsabile. Alla prova che avrebbe dovuto fare per dimostrarsi all’altezza di quel ruolo.
Nei giorni a seguire, quella sensazione d’ansia gli aveva rovistato lo stomaco. Non gliene fregava granché, di nulla. Né delle lezioni che erano iniziate né del tempo che già sembrava scivolargli tra le dita sinuose. Alexander aveva un solo obiettivo e lo avrebbe portato a termine. Le parole di suo nonno Crouch a graffiargli le orecchie, sul rigare diritto, sul supportare il Ministero. Alexander a volte si sentiva stanco, tediato. Da quel senso di responsabilità che spingeva sul costato. Akexander è un ragazzo, all’apparenza, normale. Ha una vita sociale attiva, un rendimento discreto, una popolarità abbastanza importante. Alex deve essere un buon amico. Alex deve essere un bravo figlio. Alex deve essere un buon partito. Deve essere un buon fratello. Deve essere. Punto. Mai sentire. Mai lasciare spazio per l’ignoto. Rigido in quell’armatura il Lestrange è, senza mai sentire. Deve essere esemplare, non deve perdere la bussola. Deve essere impeccabile. Un ottimo capitano. Non c’è spazio per l’ansia, non c’è spazio per il passato né per il futuro.
Alexander deve rimanere saldo. Non può piegarsi, Alex non può. Si guarda allo specchio, il riflesso dell’iride azzurra ricambia lo sguardo. Alex è bravo a fingere. Alex non può mentire. Alex non può essere sincero. Alex è un soldato.Alexander non è pronto per la guerra. Alex è composto. Alexander devi fare questo. Alexander– mai Alex. I soprannomi sono stupidi, glielo dice sempre suo padre. Un padre che è solo una figura sbiadita, un fantasma di una figura che non c’è mai stata. I soldi, le cose materiali sono le cose che rimangono. Sbatte le palpebre, è vivo. Alexander. È presente. È una figura sbiadita. L’ansia un tarlo che lo mangia dentro. Mastica e non sputa.
Si osserva, i capelli composti. La voce di suo padre che spezza l’idillio nella sua mente. Si infila la divisa, percorre lo spazio che divide la scuola dal campo da Quidditch.
La trepidazione che gli gratta il petto. Osserva, Alexander. Ogni dettaglio fondamentale, tra le mani una pergamena della formazione della squadra. Le selezioni che devono essere portate avanti. Riflette.
«Buon pomeriggio ragazzi.» Alexander fa un passo, la luce del sole che muore gli sfiora le gote. La Thunder 3 sfiora l’erba, il manico di scopa è sospeso a mezz’aria. L’odore di erba tagliata gli allenta la tensione al centro del petto. La fronte è imperlata dal sudore volare lo fa sentire bene. Vivo. In un mondo che pare morto. Fa levitare la pergamena a mezz’aria, in quanto cercatore il suo ruolo è sì importante, ma marginale all’inizio della partita. «Vorrei provare qualche parata e lancio con i bolidi oggi, che ne pensate? Dovreste dividervi per ruoli..» Fa un cenno ai suoi compagni di squadra. «Proverei anche più difficoltà incantando i bolidi, qualche fattura magari. Che ne pensate?» La pergamena rimane a mezz’aria, Alexander sale sulla Thunder 3 poco prima libra in aria le pluffe, i bolidi, il boccino. Fa un sorrisetto, che le danze si aprano. Se queste mammolette devono entrare in squadra è meglio per tutti che sappiano battere forte.